Разговор со стеной.
Она познакомилась с парнем в интернете. Ей уже целых 18, а парень её мечты непременно должен быть тру-эмо. В смысле с косой чёлочкой, закрывающей лицо, и совершенно неважно, какой он при этом человек. Нашла.
Уже после их первой встречи стала рассказывать мне обо всех его бывших, о которых, в свою очередь, он рассказал ей. Всегда презирала таких мужчин. Сказала ей всё, что думала по этому поводу… Меня, разумеется, не послушали и стали доказывать, какой он хороший… Ну-ну. В какой уже это раз? В тысячный? Или в тысяча первый? Потом, месяц спустя, мне скажут, как же я была права и какая же она дура. Уже на шестьсот шестьдесят пятый раз я наконец поняла, что бесполезно ей что-то говорить и учить жизни. Если у человека нет мозгов — свои не вложишь.
Итак, спустя неделю они уже два дня как живут вместе (а она до этого была невинной, мальчикам позволяла только с краешку войти, чтобы ПОЧУВСТВОВАТЬ). Она пишет мне смску, что теперь будет страдать. А мне-то, собственно, что? Хочет страдать — пусть страдает. Так ей и сказала. А еще взглянула на фото этого парня. Как и ожидала — самовлюблённая ухмылочка, мерзкий прищур глаза, еле видного под чёлочкой её мечты. Пообещала самоликвидироваться из её жизни до конца лета, а потом появиться и спросить, как он там? И я даже не сомневаюсь, что ответ будет, как и всегда: «Ты была права»… Но утешать человека, которому нравится беспричинно страдать, так же осмысленно, как и утешать стену, содрогающуюся от подземных толчков.